Ciertos días, la vida va muy de prisa,
se torna imperceptible,
toma la forma de un suspiro temeroso.
Vivir es, a veces, un verbo que se conjuga
con resignación y deberes mal cumplidos,
es un futuro que no llega a los lugares de siempre.
Morir es, en aquellos días, un evento trágico
que ya le ha sucedido a la pasión,
es el consecuente desenlace de una agonía
que comenzó cuando el alma se enfermó de tedio.
Ciertos días, la vida va tan rápido
que queda en el aire la sensación de que
no hay historias que valga la pena narrar…
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